DESCONSOLO

Por detrás do entreaberto,
Vão da porta fechada,
Existe um quarto deserto,
Isto somente e mais nada.

Ali haverá, certamente,
No estranho que o habita,
O vago vulto de gente,
Que já em si não acredita.

Não se deve tê-lo em conta,
Para esta coisa nenhuma,
Pois vale menos que a ponta,
De um cigarro que fuma.

O.T.Velho