SÓ

Sou tão leve quanto o sono,
Que se perde de manhã,
Na flor morta do outono,
Sobre o tapete de lã.

Sob meus olhos de vento,
O quieto casaco de linho,
Lembra um rio pardacento,
Criado num pergaminho.

O ser só é um quase nada,
Que a solidão suponha,
Quando está acompanhada,
Da tristeza de quem sonha.

O.T.Velho