O ARCO IRIS DA VILA DE MARCONDES

O vento que vai inventa,
Na sua forma de invenção,
Algo que não se experimenta,
Coisas que não existirão.

Toca-me a pele, arredio,
Rola nos ares sem se ver,
Porque sou breve como um fio
E ele é vento sem saber

Cai-me a noite, minha pele,
Parece coisa não tocada,
E ao não ter nada que a revele
Sinto-a como se inventada

O.T.Velho